http://vk.com/shbooks

 

                           ***
Тебя, мой отчий город, коронованный,
смерть пригласила к факельному танцу.
И перед тем как нам с Тобой расстаться,
Тебя мы видели в пылающих одеждах,
и реквием прощальный, без надежды,
Тебе - что семь веков назад основанный! -
колокола с разбитой древней башни
надрывно пели.
Видеть было страшно,
как Прегель тек, от горя почерневший,
вдоль свай обугленных
и вдоль Твоих сокровищ
в складах, горящих жертвенным огнем.
И смерть плыла девицей ошалевшей
от злой добычи;
с нею сонм чудовищ безумных
в черных лодках белым днем.
Таким мы видели Тебя.
И все, что,
как мать ребенку, нам принадлежало, -
теперь в руинах горестных лежало.
Наш город, как разрушенный ковчег,
взывал летящей голубиной почтой
к нам пеплом, болью, пролитою кровью...
Он, в своем призрачном наряде вдовьем,
безлюдный, погибал, как человек.
Сейчас Тебя мы, плача, покидаем -
и Ты нам вслед, истерзанный, дымишься.
...Пускай Тебя увидеть нам вовек не суждено,
пусть мы погибнем - знаем:
Ты заново из пепла возродишься.
Так будет. Ты бессмертен, Кенигсберг!